el viento suele soplar sobre la hierba
y la hierba se dobla a la caricia
de un instante de emoción
tal vez sea la razón
de estar clavada en el suelo
que halla en el roce ese consuelo
que le falta en este mundo
pero el viento es vagabundo
roza la hirba y se va
llega la noche y no está
y en ella se queda sola
le cuenta a las amapolas
que echa de menos el viento
que le roba el pensamiento
y quiere volverle a ver
Y ahora despues de recorrer
los mares y las montañas
voy juntando telarañas
esperando que pase mi viento,
como la hierba.....
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